Poème à l'usage de ceux qui aimaient rire

Que ma flamme a dissout des étoiles glissantes !                     1

Alme* Venus, qui sous mes toiles salissantes,                          

Mon âme va rosir que s’éclaire aux décors :                            
Ton crépis de désir au dessus de mon corps !
Je doute à mon chevet du feuillet que j’écris,                           5

A peine me revêt mes quelques manuscrits :

La toile est sans chaleur ! Le fil m’y laisse prit !

Je doute et la douleur m’empoisonne l’esprit ;

Je voudrais voir fleurir, aux chemin, mes fleurons

Mais quand ma main veut rire : aussitôt nous pleurons !         10

Un nid de vers diffame au creux noir de mon cœur  

Des gris vers que j’affame et qui creusent en chœur !

Puisqu’un grain de l’aigrin** va germer pour m’abattre

Je ne suis qu’un chagrin qu’une lyre doit battre 

Quand je veux de la joie une balance inique***                            15

Du gai vers qui rougeoie en fait un vers cynique

Et plus rien ne s’amuse en mes lignes brouillées                   

Qu’une railleuse muse a mes pages souillées,

L’inspirante est partie et vers des doigts maudits,

Vers le cœur avertit aux vers plus applaudis ;                         20

Moi, l’incroyable feu sacré de la gaité,

Qui me rend boutefeu ne m’a jamais guetté !                  

Vous aurez ce revers qui ne parle qu’a l’âme

De marier le vers jusqu’à l’épithalame****

Vers et lac, belle forme, et vieux bal onirique                        25

Bref, ou l’art ne forme au  lecteur qu’un jet lyrique

Un jet droit, jet sans plis, quand le rire slalome :

Ce vieux rire salit mais ce propre de l’homme !

Je vous dirais un non , un peu raide peut être,

Et sans citer de nom ,il vous faudra l’admettre ;                      30

Sans cette aide facile et qui voudrait qu’on vole

Déjà geste imbécile un mot que l’on convole

Ces quelques fameux traits à quelques esprits justes

Pour écrire en retrait ! Se cacher sous des bustes !

Je crois : le vers qui joue est plus libre qu’un lac                   35

Ce qui le fait bijou c’est le son, ce grand « clac ! »

Qui frappe le tympan, avec humour ou pas,

Pourvu qu’il soit pimpant ! Pourvu qu’il attroupa !

Entre les balconnets de dentelle et de rime

Qu’un rire jalonnait ne serait point un crime ;                       40

Des vers, facétieux, pas sérieux, grivois

Contrent les précieux d’une plus juste voix !

C’est un feu dentelé dans la glace du monde :

Ce beau rire esseulé dans une mer immonde ;

Je navigue a travers ce grand océan froid                            45

Mais allant vers ces vers c’est avec moins d’effroi ;

Quand des rimes qui sont un feu ou un jardin

Me donnent des frissons ou des coups de gourdin,

Quand maître du désir autant que de mes maux

J’oscille avec sourire au grés de tout mes mots :                 50

C’est que je pose encore un bijou sur ma rime

Un frisson sur mon corps…que le rire est sans crime !

* : généreuse (vieux français inusité)
** : poirier et pommier au fruit trop acide pour etre consommé
*** : se dit d'une chose désequilibrée
**** : poème écrit à l'occasion d'un mariage