C'est pour toi qu'ils les chantent

C'est vrai que tu as les yeux revolver,
Et que ton regard est de ceux qui tuent,
Une profondeur teintée de gris-vert,
Une transparence teintée de vertus,

C'est vrai que c'est toi que j'aime à mourir,
que je n'étais rien avant d'être à toi,
J'ai du faire tes guerres pour pouvoir grandir,
Et sans retenue adopter tes lois,

C'est vrai que court cette maladie d'amour,
Et que c'est son hymne qui toujours me berce,
Cette douce mélodie qu'ici je savoure,
Qui mérite tant de délicatesse?

Je voudrais hurler, ne me quitte pas,
A chaque seconde qu'on pourra m'offrir,
Et dans tes absences, j'ai le mal de toi,
Car te voir partir, c'est un peu mourir,

C'est vrai que l'auteur de La lettre à France,
Use, abuse, s'amuse,d'innombrables muses,
Cette France là n'était qu'une errance,
C'est à toi qu'il songe quand sa mine fuse,

C'est vrai que j'espère, que c'est ma prière,
De repeindre encore cette vie en rose,
D'éviter l'ignoble retour en arrière,
J'ai la poèsie, je ne veux la prose,

Je vous prie mon dieu, de me la laisser,
Et pas juste un peu, mais bien des centaines,
Le temps qu'un indien nomme nos été,
et que je lui dise, mille fois "que je t'aime",

Car vous savez bien, que quand on a que,
L'amour à s'offrir, mon dieu, en partage,
On possède tout, et bien plus que ceux,
Qui n'ont jamais su porter ce bagage,

Oui je suis jaloux, car j'aurais aimé,
Montrer ce talent, cette magnificience,
Comme celui capable de dorer les blés,
Plus que le soleil, d'une telle aisance,

Mais vois tu ma belle, je suis un homme fier,
Que tous ces gens là, j'en suis convaincu,
N'auraient jamais pu, faire de si beaux vers,
S'ils n'avaient l'espoir, que tu les ais bu...