Non pas chirurgien... quoique. Il était scalpellino. Il ciselait la pierre. De ses doigts, il faisait éclater la gangue. De milliers d'années de lave, En mille éclats.
En mille éclats, En milliers d'étincelles, Il en accouchait l'âme. Il en caressait la soie, (voir l'image si vous êtes inscrit) Trouvait la veine bleue, Il la caressait longuement. Il la caressait longuement jusqu'à la faire chanter, Il lui disait des mots,
A en faire frémir le magma du volcan de mon Île. Entrailles rouges, jaunes feu. S'échappant en fumant, appelant, Préparant de nouvelles noces.
Les noces nouvelles, Eternelles, Avec le Tailleur de Pierre. Le tailleur de pierre présent,
Le tailleur de pierre d'aujourd'hui, Celui à naître. Car voyez-vous, la pierre renaîtra toujours. Elle renaîtra des entrailles de la terre mère.
Toujours, elle voudra se donner à ces noces. Elle cherchera toujours le ciseleur d'âmes. La pierre cherchera son scalpellino, Son Ciseleur, son Oiseleur,