Le coeur des poètes

Et dans l’obscurité apparurent les spectres

Là, au-dessus du sol, fantômes de mes ancêtres.

Ils tendaient tous vers moi leurs mains implorantes,

Suppliaient, de leurs voix graves et gémissantes,

Que je mette une  fin à leurs maudits  tourments,

Que je les laisse enfin gagner le firmament.

Planté là, enraciné, par les jambes attaché,

Prisonnier de la glaise où ils sont  enterrés,

Tremblant de tous mes membres, glacés par leurs prières

Dans la boue collante de ce vieux cimetière.

Dans un élan sincère, demandant grâce à Dieu,

Je tombais à genoux, les mains devant les yeux.

-Seigneur ! Protégez-moi de ces âmes en colère !

Les aider je ne puis ! Je n’en fais pas mystère !

Je ne suis qu’un poète ! Un humble rimailleur!

Ce que je leur ai pris n’a fait que mon malheur !

Je suis mauvais poète, ils étaient les meilleurs !

Là où ils sont partis, que feraient-ils d’un cœur ?

Par quelque sortilège, je le leur ai volé,

Espérant par cela pouvoir être inspiré,

Mais ce geste impie, combien je le regrette !

A causer tout ce mal, je n’aurais fait ce geste !

Malgré tout je ne peux, leur rendre ce que j’ai pris,

En poudre maléfique, je les ai tous réduits.

Et Dieu se détourna, laissant les vieux  poètes,

 Jeter  leurs mains sur moi, pour m’arracher le cœur.

Je me suis retrouvé, trempé et en sueur,

Assis au bord du lit, les deux mains sur la tête,

Regrettant  en pleurant, qu’en plagiant des auteurs,

Je leur ai pris leur sang,  leur ai volé leur cœur.

                                                     ©jowa59