Cet homme aux yeux si clairs,
Juste quelques rides
Il n'a rien à faire,
Il est assis par terre.
Ce vent glacial, lui fouette le visage
Une couverture pour se réchauffer
Il pense,
A ce qu'il était
A ce qu'il voudrait être
A ce qu'il deviendrait.
Je lui tends la main
Un geste simple,
Il me sourit
Me remercie,
Peut-être que demain
Sera meilleur pour lui.
Sans Domicile Fixe,
Nous pouvons tous
Un jour le devenir.