LE PORTRAIT
La gouache ou le pastel ? Peu importe l’essence,
C’est toujours ce regard étrange et poursuivant,
Une toile ou un mur ? Il semble être vivant
Comme ci l’on gravait dans le roc l’existence.
Ainsi ce sont des yeux crées par la peinture
Qui talonnent nos pas ivres et perturbés ;
Une bouche béante où nos chaleurs gobés
Sont vides de vigueur ; c’est l’effet de torture.
Pourtant ce regard est paisible et familier,
C’est une profondeur dans ses noires prunelles
Où j’observe souvent des couleurs paternelles ;
Un maitre suggérant le choix particulier.
« Il y a ta réponse en mes gouffres fiévreux,
Comme l’amour subtil entre Peintre et Nuance,
O tableau qui m’est père, ô père qui m’est dense
S’écoulant dans mon sang novice et mystérieux
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