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Il a fait le fond de ses poches, pour l’accompagner cinq jours à Marrakech, parce qu’elle en rêvait, elle en avait vraiment envie ; lui aussi d’ailleurs, il en a vraiment envie. Ils ont passé cinq merveilleuses journées à Marrakech, et quatre inoubliables nuits ; ensemble, amoureux. Ils sont de retour à Madrid ; leurs chemins se séparent – une fois de plus – elle reste temporairement dans la région, il doit repartir vers le sud. Ils s’embrassent une dernière fois, après s’être déjà embrassés maintes et maintes dernières fois. Ils se séparent ; elle va prendre un train de proximité, il montra dans un autobus d’éloignement. Il la perd de vue. Il se dirige vers le guichet ; elle a déjà disparu, totalement. Il se sent triste ; il est triste. Il demande son billet, son bus part dans une petite heure : il s’en sort mieux qu’il ne pensait (s’en sortir). 25,41 euros, por favor. Il sort son portemonnaie de cuir noir ; il l’ouvre en deux. Il regarde dedans ; l’espace arrière réservé aux billets : rien. Il ouvre la petite poche à boutons, compartiment de la monnaie : trois, ou peut-être quatre, centimes d’euro. L’histoire commence ici.