Je vous écris,
sur l'air du temps,
sur les nuages
et sur les façades des jours.
Je vous écris,
chaque matin
qui se lève sans vous.
Je vous parle de Nous,
de tout ce qui n'existe pas pour vous.
Je vous décris le bleu de l'automne,
vous raconte mes histoires tristes,
ces mêmes histoires
qui vous faisaient sourire.
Je trace nos noms sur le macadam,
en pointillés,
entre crochets.
Votre silence efface tout,
il ne m'épargne pas.