Mou sur ton bout crade
Tu jures par les griffes de malédiction innées
La haine des roux ronge tes fissures
Tu honores le sacrement de la vieille lune
Et l’oeil désorienté qui te marie au culte
morose
Ta parole hypocritement fatidique :
« À qui rend l’aube grâce, au charme de la
pitié, si guerre nous étions corrompus ».