A mes parents, pour qui,

J’arrache ces mots à ma plume,

Ceux qui vont m’arracher le cœur,

Parfum de sincérité qui m’enfume,

De ces mots là qui me font peur,

Vingt-deux décembres successifs,

Une pilosité s’affirmant,

Ont mis au jour l’esprit poussif,

D’un chercheur d’âme, de votre enfant,

Vingt-deux décembres catalyseurs,

D’une incompréhension latente,

Ce gouffre abyssal qui a tu,

Les intentions et les attentes.

Le choc des générations,

Quand un muet parle à un sourd,

Deux visions en opposition,

Et des oeillières tout autour,

La violence verbale en défense,

En guise d’expression des souffrances,

Celles qui habillent les absences,

D’échange, simplement de présence.

Car l’enfant doute à votre insus,

Mais il combat de toutes ses forces,

Lorsqu’il sait qu’il vous a déçu,

Il ne tort qu’un peu plus l’entorse.

Alors son torse s’abaisse encore,

Sous la lourdeur de ses remords,

Car de colombe il devient porc,

Voilà l’écatombe qu’il instaure.

Je connais les ingratitudes,

Les conscessions et privations,

Que le rôle de parent est rude,

Je suis au fait de votre passion,

Je n’étreint la dénégation,

Ce costume de monstre n’est pas mien,

Mais porteur de cette impression,

Non ce costume n’est pas sain.

Mais il s’impose par défaut,

De ce graal qui me manque tant,

Une quête par delà les défauts,

Reconnaissance de mes parents.

Car dépourvu de ce ciment,

Qui construit l’homme pierre après pierre,

Prisonnier de ma peau d’enfant,

Je ne peux quérir d’autres terres.

Et ce couplage avec mes doutes,

Me freine dans mes découvertes,

Un boulet trainé sur mes routes,

Et des chevilles aux plaies ouvertes.

En pleine croisade de confiance,

Que mêne au front le chevalier,

Il a tant besoin de sa lance,

Dans les yeux des siens, la fierté.

Voilà les raisons de mes cris,

Moi qui ne comprends pas l’écart,

De votre vue et mes écrits,

Moi le papillon, vu cafard.

Et si vous portez cet effort,

Supllémentaire sur vos épaules,

Vous toucherez du doigt le trésor,

D’un cœur que seul l’amour raccole.