Des mots sans visage.

Des mots sans visage.

Des mots qui emportent dans des rêves.

Des mots qui fouettent la chair.

Je suis amoureuse de ses mots.

Tellement.

Que le rencontrer. Non. Je préfère ses mots écrits.

Ses mains que j’imagine, sa voix que je ressens à travers les mots qui voyagent dans l’espace.

Je ne veux pas d’autre visage que celui que mes sens, cueillis, fauchés par ses mots, lui ont dessiné.

Je ne veux pas d’autres doigts que ceux qui me pénètrent quand il me parle par ses écrits.

Je ne veux pas d’autre peau qui touche la mienne.

Je ne veux pas d'autres lèvres et d'autres dents qui me mordent.

Ses écrits me donnent des vagues de plaisir qui viennent inonder mes chairs secrètes. Cette volupté me transporte, me fait désirer sa voix réelle.

Sa voix. Comment est-elle ?

Mais même sa voix, je n’ose.

Et si ses inflexions n’étaient pas celles que j’entends par ses mots, celle qu’il trace pour moi, sur son ordinateur ou qu’il retranscrit à partir de notes quand il dit penser à moi, dans la journée.

Mes mots rejoignent les siens.

Et mes lèvres sont suspendues aux siennes qui disent, racontent… Mon corps vibre à ce qu’il m’envoie.

Je m'aime sur ses mots.

Il m'aime de ses mots. Et les miens relancent les siens, valsent et reviennent en boomerang en pleine peau, en plein ventre.

Quand il écrit que ses doigts sont sur moi, je sens ses doigts, quand il dit me plier à ses désirs, mon corps plie, ondule.

Quand il me dit que sa langue aspire la mienne, ma langue goûte à mes lèvres et semble chercher la sienne.

Ses mots sont caresses ou coups de boutoir.

Je geins, je crie, mon corps se fait couleuvre, il se tord, se tend dans des soubresauts de plaisir insensé.

Je retombe, enfin, molle, la bouche desséchée, ma peau perlant comme après une ondée...

Une odeur de terre mouillée qui exalte mon nez.

Je goûte mes doigts d’amante rassasiée… et mon désir revient en ondées chaudes. Demain.

Aimerais-je le rencontrer ?