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XuanVINCENT a publié ce texte le 29/12/2009 à 20:03:00 et l'a modifié le 07/07/2011 à 21:54:57 |
Qui naissent et se fortifient dans sa tête
Pensées souvent sombres, celles d’un être solitaire.
Il a cru connaître son heure de gloire à Paris
La capitale, dédaigneuse, l’a ignoré
Et il est reparti fièrement dans sa Bretagne profonde.
Depuis, il écrit toujours inlassablement
Qu’écrit-il ? Nul ne le sait…
Le poète est redescendu de son Olympe
Pour vivre parmi les hommes.
Pourtant, la flamme du poète reste aussi vive
Et n’est pas prête de s’éteindre !
Xuan VINCENT
1999
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Grochas note ce texte: 7/10 C'est hélas le triste sort que réserve à la plupart d'entre nous cet art d'excellence. N'aurions nous pû naitre en nous appelant Lamartine ou bien Beaudelaire ? --------------------------------------------------------- :a: :d: GROCHAS
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Heavensgate note ce texte: 10/10 L'ingratitude est humaine comme l'est l'erreur et comme le dit l'adage :nul n'est prophète en son propre pays,bcp de poètes et écrivains,peintres aussi ont été boudé par leurs contemporains de leur vivant,mais après leur mort ils ont été plébiscité,parfois la nature humaine est très difficile à sonder,merci pour ce partage qui donne à réfléchir. Amitiés |